Métro c'est trop !

Non je ne reprends pas ce manifesto politique engagé signé Téléphone gratuitement.
Ce week end je discutais avec un ami très cher et nous devisions nonchalamment sur les occasion et conditions d’écoute de musique offertes par notre monde moderne actuel.

Oui chers lecteurs, le monde moderne, vitesse et néons.
Une notion chère à Autobahn d’ailleurs, mais passons.
De notre vie urbaine et speedée, confinée en appartement naît un vice souvent périlleux pour notre amour de la musique à savoir le manque de temps à consacrer à une écoute contemplative et béate digne de ce nom, nous permettant d’appréhender comme il se doit nos artistes préférés.
Alors, toute une communauté silencieuse de mélomanes a décidé de mettre à profit les longues heures écoulées dans les transports pour s’adonner à leur passion.
Communauté dont je fais partie.

J’ai donc décidé dans par le biais ce billet de rendre service à mes frères et sœurs d’infortune en chroniquant dès à présent les qualités et défauts acoustiques de quelques engins dédiés au transport en commun.

Comme ça vous saurez si le RER JAKA de 7h56 de type 1977 est correct où si le ROSA modèle 1992 de 7h59 vaut les 4 minutes de retard que vous aurez au bureau…
Tiens puis pour vous convaincre de cette salvatrice mission, je me suis fais chier à vous customiser un petit logo.

Et puis après tout que serait la vie sans un brin d’impertinence ?
Sûrement très chiante.

Made in Oz'

Rien n’allait plus, les choses devenaient pourries, aux Etats Unis Elvis n’était plus qu’un bourrelet géant, se gavant de ice cream cloîtré dans son Amérique fantasmée.
En Europe, les destroyers hard rock regardaient grandir avec satisfaction leurs derniers enfants, Genesis en tête, aussi balourds et ennuyeux qu’eux.
La forme avait pris le dessus sur le fond, les pros et se complaisaient dans la fioriture inutile et dans la facilité. D’où le salut pouvait-il venir dans cet occident boursouflé ?
Les New York Dolls hantaient encore les caves new yorkaises, les Stooges zonaient encore dans un Michigan quasi indifférent.

Il ne restait qu’une île du bout du monde, encore saine, poussiéreuse et brûlée par le soleil, peuplée de rustres fêtards, d’immigrés écossais et de bushmen prêts à tout.
Cinq d’entre eux allaient sortir du lot.
Leur but était simple : remettre au goût du jour les penchants fondamentaux naturels des hommes à savoir la musique, la boisson frelatée et la luxure
Le tout en remettant à l’honneur les premiers éléments qui avaient fait les beaux jour des Stones à savoir un retour aux racines avec un mélange de blues et de rock classique, et diaboliquement primaire, et de délivrer l'ensemble avec rapidité et une brutalité de routier pas content.

Un groupe d’australopithèques nourris au kangourou qui allait envoûter la planète avec des sortilèges aborigènes basiques, de ceux qui vous démangent l’épine dorsale.
L’idée y était, mais les individualités aussi, le combo faisait peur, mené par un Bon Scott plus grand que la vie, un grand gamin ex roadie et frondeur, capable de toutes les folies avec son ton reconnaissable de grand-mère en colère.
Les frères Young, deux écossais grand teints, touchés par la grâce du dieu de la six corde, violant sans fin leurs accords bluesy pour épauler le gaillard dans sa tâche.
Phil Rudd, batteur binaire et Georges Young, bassiste monolithique viennent parfaire à merveille la rythmique. AC/DC méritant parfaitement son surnom de groupe binaire et hormonal.

Et les chansons me direz vous ?

Je vous répondrait sans hésiter qu’elles sont très bonnes, la première « It’s a Long Way to the Top (If you Wanna Rock’n’Roll) » met en garde d’entrée le newbie tenté par une vie de pacha prétendument facile, des cornemuses déjantées rendant hommage au lieu de naissance des frères Young, à savoir les froides pleines d’Ecosse.
« Rock’n’Roll Singer » est du même acabit, un jeune homme chantant à tout crin son envie d’en découdre, malgré l’avis des autres.
Mais après l’amour du rock, quels sont les autres thèmes purement ACdéciens abordés ?
C’est simple le sexe avec « Can I Sit Next to Your Girl », le chanteur répandant en sous entendus graveleux aussi lourds qu’une nuit de Melbourne et « The Jack » ne raconte pas une belle partie de poker mais l’éventail des maladies vénériennes contractée par cet incorrigible Bon Scott, dans le lot on peut ajouter « She’s Got Balls » et « Little Lover » un cours de cabotinage amoureux en règle, Marivaux et Musset n’en aurait pas rougi.
Vous me direz qu’il manque un autre thème récurrent dans la mythologie de ce groupe, c'est-à-dire des odes à la puissance pure, animale et incontrôlable.
Le contrat est rempli avec « TNT » et « High Voltage » (la moindre des choses concernant un groupe portant comme étendard le nom courrant alternatif / courrant continu.

Votre maman vous disait petit de ne pas metttre les doigts dans la prise, quelques années plus tard, vous avez le eu courage d’y mettre les oreilles.
Résultat des courses : le cerveau brûlé transformé en confiture, vous dégoulinant par les oreilles.
Un grand sourire sur la tronche.

Depuis quand les accidents domestiques se vendent-ils en magasin ?

Californication

Parfois, il faut, il faut se mouiller, aller contre le sens des vagues, envers et contre tout, ce que je vais faire dans ce billet.
Tel un Zola, défendant un Dreyfus dans les colonnes de l’Aurore, je me ferais ici l’avocat du coupable idéal.
Celui qui endosse toutes les critiques et accumule les tares, le bouc émissaire.

On lui prête un nom à la fois fourre tout et péjoratif : « le rock californien ».
Certes il a des défauts dans la longue liste : trop commercial, idiot, manque d’originalité, bas du front, creux et calculé, calibré par les maisons de disque.
Il est loin le temps où toute la côte ouest cassait la baraque avec les Dead Kennedys, les Flamin’ Groovies, les Avengers et Germs en tête.

Des bombinettes véritablement subversives.

Malgré un certain niveau de crétinerie, de rebelle attitude ridicule et franchement pitoyable (piques en gel cheveux, cravates en guise de ceinture, mêches roses, bracelets de force et clous à toute les sauces…) avec le recul on a pu observer certains bénéfices réellement culturels à écouter cette musique.

Comme disait de Gaulle, « il y a là un mal nécessaire ».

Ne voyons plus ces groupes comme des machines de guerres lucratives, mais comme des portes d’entrée et des ouvres boite à cerveaux (un des concept favori des Hippies) .
Parce que ça reste du rock, loin de moi l’idée d’être un corporatiste convaincu cultivant l’idée nulle qu’à part le rock, point de salut.

Les Green Day, Sum 41, Offspring, Blink182, Good Charlotte et consorts on fait l’objet de portes d’entrée, voyante, connues et facile à trouver car largement diffusées.
Des balises électriques dans un monde de Hip Hop (le premier achat musical de toute ma vie fut la BO rap de Taxi 1 lors d’un voyage familial en Andorre).
Cela ne m’excitait que moyennement mais mes amis écoutaient ça (sans verser dans le cliché label Banlieue 100 % pur jus) et je suivais de loin des conversations Fonky Family et NTM (ces derniers originaires d’environ 300 mètres du collège).

Enfin bref, la vague grunge était passée nous laissant l’image de grandes sœurs dépressives souffrant d’une dévotion christique flippante et d’un chagrin incontrôlable éprouvé pour un connard au nom imprononçable qui s’était flingué loin d’ici.

A l’heure des balbutiements de Napster, dénicher de vrais bon CDs de rock pur jus était difficile du fait du foisonnement de l’offre et du manque de connaissances basiques.
Imaginez faire ¾ d’heure de Bus et Metro, se faire racketter à moitié (malin la thune dans les chaussettes), acheter un CD en promo qui à l’air cool et se retrouver à la maison avec un live unplugged de Blues Explosion…Imaginez la détresse des kids qui préfèrent investir alors dans un achat sûr, une paire de roller de street (c’était la mode des Roces blancs).
Je connais très peu gens ayant découvert le rock quasiment seul, et ceux qui y sont parvenu ont pu y accéder par l’intermédiaire de ces mastodontes FM et de MTV.
Ils n’étaient pas seulement écoutés, par quelques uns mais par des hordes entières de gosses mutants qui n’aillaient pas tarder à devenir des skaters.
Cet entraînement collectif a aussi provoqué une certaine émulation dans la quête musicale partagée.

Puis on évoquait un mot inconnu jusqu’alors : Punk.

Comme si rien n’était arrivé ici et que l’on avait gommé de l’esprit des parents ces années fastes, alors trop occupés à bosser, divorcer et nous trouver une colonie de vacances.
Je vous le dis, je vous l’affirme, le rock californien a su démocratiser considérablement un style de musique alors oublié voire simplement ignoré, englouti par la soupe industrielle insipide générée par des premières années Popstars.

Chacun a trouvé son sésame pour un autre monde, le mien s’appelait alors Americana.

Et là, Christophe Colomb, c’était vous.

Les Undertones, un ton au dessus

Les choses n’étaient pas faciles dans l’Irlande de la fin des années 70, secouée par la guerre civile depuis plus d'un siècle, les factions opposées se battant allègrement à coups de glaviots, briques, bâtons, fusils et bombes interposées, sans parler de la dame de fer fermant les mines, usines et chantiers navals.
Un mur de la honte coupant en deux la ville de Belfast.

C’était la merde.

Pourtant de cette ville portuaire et industrieuse à l’avenir bouché va voir la naissance d’un des groupes les plus rafraîchissants au monde.

Preuve que sous l’acier et le béton, la vie suppure toujours.
Non, je ne parlerai de U2, mais des très injustement ignorés Undertones, et en particulier de leur premier album, le très justement nommé Teenage Kicks.
Cette banale bande d’adolescents conventionnels (une photo d’un joueur de Subbuteo va illustrer un de leurs premiers EP…) va exciter le royaume de sa très gracieuse majesté des années durant et ouvrir pour les intouchables Clash.
Mais pourquoi ?

Il suffit de se pencher sur leur album pour comprendre, on y retrouve une énergie juvénile simple, quasi innocente et gratuite, s’affranchissant avec exubérance de cet ennui mortel par l’intermédiaire de la voix du chanteur Feargal Sharkey.
Quelle organe, quel son indescriptible dont le grain se situe à mi chemin entre celui d’un castra énervé et d’un ado en pleine mue !

Les nombreuses chansons de ce copieux premier opus à la gouaille contagieuse cristallisent tous les thèmes classiques de l’adolescence sans exception, dans le désordre : Les jeunes filles que l’on veut serrer avec sa nouvelle bagnole « Girls Don’t Like It », la notion réactionnaire et commerciale de famille heureuse « Family Entertainment », être moche « Male Model », l’envie de partir « I Gotta Getta », le béguin pour une nouvelle venue dans le quartier « Teenage Kicks », la fille qui vous maltraite « Wrong Way », les mauvais garçons de votre quartier « Jump Boys », la joie de voir l’été et son lot de filles légèrement vêtues « Here Comes the Summer », le thon qui vous court après « Get Over You », celle qui vous plaque « Billy’s Third », le suicide « Jimmy Jimmy », les faux culs en général « True Confessions », la ratée du quartier « She’s a Run Around », le grand amour « I know a girl » …

Si vous avez la version bonus vous aurez aussi droit à d’autres lamentations amoureuses, et autres brûlots vitaminés, une fabuleuse ode hystérique aux barres Mars « Mars Bars » et pour finir en beauté, une reprise merveilleuse « Let’s Talk About Girls » des Chocolate Watch Band, icône du rock garage américain des 60s.

Les thèmes universels abordés, et la voix du chanteur ne sont pas évidemment pas les seules forces de cet album.

La magnificence urgente et incandescente du combo, sa sincérité désarmante, sa puissance d’attaque guitares doubles + batterie est remarquable.
Et puis ce son, dur, corrosif, agressif et granuleux, portant à merveille le message de l’instant.
Du jamais vu pour un tel groupe de gamins, surtout en Europe.
Même si l’ensemble est bien exécuté et la production est assez soignée pour un premier album de la bousculade 77-78 on trouve quelque chose de plus, comme une rémanence nostalgique toujours vivace, mélange de chaleur et d’électricité.

Quelque chose qui vous fait aller mieux, qui vous montre que l’on pouvait vivre et danser, entre une bombe de l’IRA et une émeute hebdomadaire.

Un truc qui vous montre que des choses restent possibles, qu’il ne faut jamais baisser les bras, juste traîner au pub avec ses amis et monter le son.

Ouais, encore et toujours.

Vos nouveaux amis, les Flamin' Groovies.

Chers amis, laissons tomber un temps les ruelles tristes et déshumanisées d’Angleterre et penchons nous sur une formation, bien plus avenante, drôle et joviale.
Les flamboyants flamin’ groovies.

Une bande de kids américains comme on en fait encore dans certains coins de la Californie, allumés et se foutant de tout.

Cette attitude nonchalante ne doit pourtant pas cacher la teneur exceptionnelle de leur culture musicale et de leur talent, comme aiment le pratiquer les fainéant et les loosers absolus.

L’uppercut dans le ventre (qui a un goût de Nirvana) que vous vous prendrez dès le premier morceau arrivera j’en suis sûr à vous en convaincre.
Ce groupe illustre parfaitement ce dilemme classique : amour absolu des anciens avec la figuration de généreuses reprises de standards américains comme (Louie Louie de Richard Petty, Carol de Chuck Berry…) et usage bottleneck (City lights) contre envie de bouleverser les conventions établies (High Flyin’Baby).
Ils vont pour ne pas céder à cette schizophrénie ouvrager des chansons aux bases rock traditionnelles, classiques et solides avec une énergie sauvage et un traitement franchement second degré.
On en a pour preuve les sémillants Scratch my Back, Doctor Boogie et Walkin’ the dog.
En plus de la prétention, mal considérée pendant la fin des 60’s de ne pas se prendre au serieux, les Flamin’ sont délibérément apolitiques, et donc ostracisés par les hippies eux même, qui les regardent comme un groupe de jeunes décérébrés passéistes réactionnaires.
Mais s’arrêter à ces considérations politico idéologiques serait réducteur vis-à-vis des Groovies.
Ce serait occulter un pan entier de la personnalité si attachante de ce groupe de banlieusards.
Leur sacro-sainte, caution et dans certains cas onction « garage ».
Cet adjectif si galvaudé, des fois appelé proto-punk, dont les sons sont volontairement (ou non) sales, enregistrés avec des moyens artisanaux trouve ici tout son sens.
Vous me direz alors quel est l’intérêt du garage ?

Bien, cette conception de la musique rejoint celle du punk, le fait de pratiquer la musique que l’on aime en toute liberté, le fait de ne pas être contraints par des prérogatives purement matérielles ou dogmatiques et de se concentrer sur ce que l’on aime vraiment.
Le fait de se créer une musique indépendante inféodée à rien, média libre d’une rébellion adolescente libre face à ce monde si dur (celui autour du garage) et aux escroqueries planantes des autres de votre âge qui ne comprennent pas.
C’est ça le garage, une sorte d’endroit utopique et protégé, où l’on peut cultiver en toute liberté sa particularité loin du regard des autres.

Un adjectif qui ne doit pas se confondre non pas avec de l’amateurisme ou de la pauvreté technique mais avec candeur, authenticité et franchise.
Et c’est ce qui saute aux oreilles à l’écoute de cet album, on est là, invité dans le garage ou la cave de cette bande de types.
Tout y est, enregistrement direct avec échos, larsen et grésillements, ces magnifiques imperfections qui donnent tout le charme légèrement désuet de cet album.
Un disque que l’on écoute sans prétention, comme on l’écouterait accoudé à un ampli de la salle, une bière à la main.

On verrait le panache Roy Loney: à l’œuvre, le gros Danny Mihn marteler ses peaux, Cyril Jordan et Tim Lynch planter de grosses échardes rockabilly-blues-country-rock dans la ligne de basse de George Alexander. Les grands Stones en étaient vert.
Recréer de vraies choses, des tranches d’émotions et de sueurs, sans fanfreluches.
Comme entre potes.

Je crois même que vous pouvez dire, oui que vous pouvez affirmer maintenant sans mentir que vous connaissez très bien un super groupe de rock indie.

« Mais Oui, je te jure, des amis de San Francisco que je connais bien… »

WIRE, un groupe branché.

Derrière ce jeux de mot navrant aussi foireux que naze se cache quelque chose qui ressemble à de l'amour pour un concept, celui
d'un de ces groupes, aussi absolute beginners que novateurs: Wire.

Ces Anglais ne se sont pas contenter de rajouter une simple couche supplémentaire à la vague 77'.Ils vont la styliser, la remplir de consistence artistique et la pousser plus loin.

Ils ont tout défait, destructuré, ils ne savaient pas jouer, ni accorder une guitare...qu'à cela ne tienne, ils feront de leur son crade et épuré des morceaux aussi distants qu'engeôleurs.
La batterie martiale et appliqué de Richard Gotobed, les guitares acérées de Bruce Gilbert et la basse sérieuse de Graham Lewis (tous des noms de nobody anglais non?).
Le tout enregistré ensemble,à l'ancienne dans les conditions du live, loin de leur image de robots musiciens.

D'ailleurs de quoi parlent-elles ces chansons?

L'auditeur des années 2010 y verra des critiques et des invitations à la reflexion froides, lucides et étrangement actuelles.
"Reuteurs" du nom de la fameuse agence de presse trouve un curieux écho en la situation Birmane actuelle, "12XU" aborde l'homosexualité cachée, "Field Day for the Sunday" les délires des wannabes de tous poils poussés par la presse people, "Feeling Called Love" l'amour, ce grand gouffre d'inconnu et "Lowdown" le spleen anglais moderne.

Jamais le punk, si évolué soit-il n'avait autant intelectualisé la chose, le son simple et dépouillé est là, comme un parti pris dans tout le barouf ambiant.
Une spécification par la simplicité, la jacquette simplissime photo et gouache en témoigne.

Et son équivalent se retrouve chez un groupe mythique: encore et toujours le Velvet Underground (ecoutez "Mannequin" mmm ça sent le sweet Jane), d'ailleurs, quand la BBC s'attaque à l'analyse rock critic son premier sujet est, je vous le donne en mille: Which was the most important rock band of the century The Velvet Underground or Wire ?

Mais d'ailleurs, un petit bluesman catholique du Michigan du nom de Jack White semble avoir magnifiquement retenu la leçon.

Mais derrière la froideur du ton il y a la fureur et l'energie de la conviction, ces faits plaçant donc le chanteur Colin Newman à mi chemin entre un Ian Curtis et un Johnny Rotten.
Certains y on donc vu un concentré de ces années, le sorte de livre pour initié froid, gris, violent, coupant, inconfortable et anguleux, parfois mélodique à grands coups de choeurs, de lignes de basses savantes, et de discrets effets où tout était déjà écrit.
C'est une interprétation, mais on peut le voir, comme l'on vu ces anciens étudiants de Art school, comme une oeuvre d'art complète à part entière, un assemblage de chansons atypiques ( la plus courte dure 28 secondes) parfaitement réfléchie et construite où l'enchaînement des titres est crucial, et pas un empilement de titres à la volée.

L'homme qui marchera sur Mars contemplera les paysages rocailleux en fredonnant "Ex Lion Tamer", désolé pour David Bowie.

Le Punk et vous.

Oula mais je vous entends déjà, le peteux, le prétentieux, comme si « Nevermind » avait besoin d’être chroniqué, que l’on clame encore sa force subversive trente ans après et que l'on dise que ce putain de son aussi énorme que grandiloquent était génial.

Ben non, non, je ne ferais pas le détail méticuleux du mixage et des arrangements et autres joyesetées de ce genre.
Mais je vais vous dire combien cet album a changé ma, vie.
Mmm, le mot changé est trop fort, je n’ai pas changé d’idées, je ne me suis pas coupé les cheveux, ni même changé de pompes.
J’ai juste pris une claque et du bon temps, ou alors du bon temps et une claque, comme vous voudrez, le passage avant toute mise en perspective.

La première fois que je l’ai écouté c’était sur une bonne vieille cassette recouverte de poussière vintage.
Les cassettes qui grésillent, craquent et tremblotent dont le volume augment ou s’atténue au gré de la vieille bande magnétique usée.
La première chanson n’était pas commencée, j’étais déjà dans l’univers .

Une de mes théories est que l'on embrasse autant voire plus un groupe pour sont univers et son style que sa musique, bon c'est moins vrai quand on est mélomane.

J’avais déjà entendu parler de rebelles et de punks, mais les seuls que je côtoyaient étaient ceux fans d’Avril Lavigne (kilt roses et bracelets de force) et les seuls que je croisais étaient les punk à chien qui faisaient la manche dans le metro (keffieh et air sale).
Bref rien de très reluisant et excitant pour un gosse moyen.
Puis vous écoutez la musique, ce son de cathédrale gothique, de boucan à première écoute désordonné et libre, plus desespéré encore que celui des hippies trop timide, malingre, fallacieux et dégénéré après quelques années.
Passez outre les premiers poncifs collés à cette bande de morveux.
Puis on s’accoutume, on s’imbibe.
Vous prenez les messages avec des pincettes pour les interpréter et les actualiser, puis vous vous rendez compte que c’est ensuite une façon de penser, une esthétique.
C’était de la politique primaire, mais nos pauvres amis britanniques n’ont jamais pris de Bastille.
Ces quatre mômes vont prendre la leur à eux tout seuls : les charts anglais.
Et ils l’on payé à coups de lames de rasoir et pourtant ce n’étaient pas les premiers…
Ils ne voulaient pas qu’on les imite, qu’on les singe avec les même riffs et les mêmes protests songs remplies de slogans, souvent à la limite de la démago.
Juste des centaines d’autres groupes, plus originaux et libres les uns que les autres aussi sombres que romantiques.

Les Sex Pistols, un des groupes les plus sulfureux du monde, pères de ma maïeutique moderne inventée par Socrate, à grands coups d’apostrophes et de guitares.

Ce truc était en fait une bombe à retardement, une machine à fabriquer des hommes meilleurs que leurs pères, remuants, éveillés, critiques sarcastiques envers ce monde.
Les épingles à nourrice et la voix de chat de gouttière, n’étaient que des vecteurs, des signes de ralliement facilement repérables pour les moins malins et pour choquer le bourgeois.
Mais ce n’était pas important.

Jamais la violence arborée, stylisée (Mac Laren le vendeur de fringues) et revendiquée n’avait eu autant de recul et de réflexion créatrice derrière.

On a vu après coup bien sûr, quand les cendres avaient fini de refroidir, comme après une éruption volcanique terrible qu'avaient éclos des fleurs magnifiques.
Parmi celle-ci les Jam encore recouverte de rosée mod, les PIL aux couleurs chatoyantes, Joy Division fanée à peine éclose et autres Gang of four, couverte d’épines.
Qui sait que John Lydon était dans les premiers de sa classe au lycée de Kingsway ?
Le punk, finalement un truc d’intello.

Une des chose la plus efficace que la Norvège ait produite depuis les vikings

Alors voilà, je voulais commencer par une review genre respects aux grands anciens, les racines du rock, les bases et tout ça, mais je ne suis pas prêt.


Allez, pour tout dire je vais l'avouer, je voulais chroniquer (terme que j'utilise avec tout le respect et l'humilité du jeune novice de Bruce Lee) le premier album du Velvet Underground.


Je me suis mis à l'écouter en continu et les mots ne me sont pas venus, on se sent faible devant une telle oeuvre, géniale par sa concision forcenée à la limite de l'autisme.


L'ombre du Lou planant au dessus vous...


Donc nous revoici un peu plus en famille, avec des bons gars du nord, des norvégiens de maintenant, le genre de type avec qui on peut se retrouver en colloc' erasmus, si, vous savez, affables et deconneurs après plusieurs pintes, enfin bref des bons gars au naturel sympa et genereux comme le montre la jacquette de leur 3 eme effort.


Puis après on met le CD dans la machine, et on écoute une avalanche de hard rock 70's genre Led Zeppelin ou encore Deep Purple, mais en plus mutin et plus sautillant, plus frais et résolument modernes, ne versant pas dans le revivalisme à deux euroballes, nul doute qu'ils ont été élevés aux Flamin' Groovies.


Ca commence avec "Burn a Hole in the Night" qui commence sur 30 secondes de big bazar free jazz flippant (Michel Fugain en moins) pour l'addict que je suis, passé ce cap la vraie sarabande commence les guitares tronçonneuses arrivent et la batterie s'emballe, vraiment péchus les bougres, les choeurs vous en convaincront.
La deuxième chanson est "It's Gonna Be Easy", au chant plus pop et plus mélodieux, limite naïf et aux saillies d'orgue joviales, met du baume au coeur "It's gonna be easy to get out of bed tomorrow...", argh le doux souvenir d'une fille qui a dansé avec vous !
La piste suivante "What a Day That Was" nous berce par une ballade du rock le plus classique racontant les tribulations d'un groupe de rock européen sur la route (des facécies Alice Coopiesques, une l'histoire d'arrestation pour ivresse sur la voie publique et de groupies) et je ne parle même pas du solo d'orgue à 2'53 digne de Steve Nieve ou de John Lord.
"Milk For Revolution" s'ouvre une ligne de batterie martiale, et creuse un ton plus punk plus appropriée pour une chanson de longs reproche.
A enfin, la basse est mise plus en avant à l'écoute de "Take It Home", une chanson de nostalgie enfantine et joyeuse portée par un piano déglingué.
Mais que ne doit-on au pub rock,quand on sait que ces gars ont écumé les bouges d'Oslo...
La chanson suivante est en fait un interlude experimental de 50 secondes de grandes giclées de Wah Wah et de fuzz (un timide hommage à Hendrix?).
Mon coup de coeur "Keep On Running" qui démarre à 3000 à l'heure avec un son "Hellacopterien" des solos stratosfériques défilent et ricochent sur la voute spatiale, ou dans le cerveau de ce pauvre type pris par sa vie moderne.
Oui Oui une chanson de voyage, avec "Drop The Anchor", humilié au lit par une fille, ce même mec pête les plombs et décide de partir, foutre les sacs de sport dans le coffre de la Mustang et de tailler la route vers l'Ouest et la soleil couchant.
La 9 eme piste "CountingDown Your Dreams" est placée sous le signe du réconfort et des bons moments passés entre amis, dans cette baraque où on se sent bien et il ne peut rien vous arriver. Les choeurs de la fin pouvent vous en persuader, j'en suis sûr.
"Big Buck" (aka Gros Dollar) est une fable idéaliste wah-watée et piquée d'orgue toute droite surgie de 1973.
La Norvège a parfois des goûts d'Alabama, comme le prouve "Evil Man" dont les partie de piano et guitares semblent empruntée à du Lynyrd Skynyrd et où le chorus de fin interminable est purement jouissif.
La dernière chanson " There's No Other place" semble être une rémanence du deuxième album des catos salsa vraiment ressemblante à la chanson "Deadbeat".
Allez faire un tour sur leur Myspace pour vous en convaincre et découvrir ce groupe encore injustement méconnu sous nos contrées .

Quand je vous dis que la Scandinavie est un vivier d'artistes formidables, et la Norvège un pays Magnifique!

Juste pour patienter...

Quand on déballe les cartons...

On arrive comme ça, on voit une maison, elle nous paraît accueillante et confortable, on visite et on décide alors de s'installer, on vient avec nos gros colis et nos cartons.
On est juste content, un peu heureux d'être là et de contempler béatement la vue et la multitude de nouvelles perspectives.
Mais qu'est-ce qu'il y a dans ces putains de cartons trop lourds, oula, plein de trucs, des photos, des souvenirs, et surtout pleins de disques, ouais, c'est ça!
Pleins de disques bariolés, de toutes les couleurs, de tous les pays, des disques de rocks, plus ou moins durs, plus ou moins méchants.
Comme des gens qu'on aime bien, que l'on aime écouter et dont on apprécie la compagnie à certains moments.
Ouais dorénavant, ce sera ça ce blog pourri!

Kick out the jams motherfuckers!